Después de tanto circo, amor y sexo, las desilusiones no se hicieron esperar, y duraron ¿Qué?, ¿dos meses? Luego de la mala imagen que me hiciste junto aquellos jueces absurdos de tu llanto (pues sí, soy malo, mentiroso, irónico, frío y… ¿Qué más?, ¿enfermo, loco?), las noticias se quisieron acabar.
Ya era mucho tener que lidiar con los recuerdos, besos, mentiras, besos, rencores y más besos que hicieron de fantasmas en mi pequeño escenario de neuronas locas y pastillas de 50 ml para la ansiedad, que dos meses me parecieron realmente poco, justo y necesario.
Pues no. No te contentaste con dos hojas enteras del calendario que cuelgo en mi pared. Quisiste más. Esperaste un tiempo y me mostraste que el rencor hace pedazos, cinismo y hasta poesía del nombre que persigue.
De forma dolida, ¿sabia? y elegante, escribiste un par de líneas mencionándome, entre otros/as, como un clown de ojos perdidos, sentimientos pasajeros y patético hasta el hueso más humano que encontraste alguna vez en mi. Confesando haber sido fría, mala y egoísta, increíblemente a los ojos que leyeron tus palabras les pareció el relato triste, heroico, maduro y amargado de un corazón maltrecho y arrugado que quería descansar (yo NO fui la excepción). Luego de leer dos veces esa nota, caí en cuenta que había sido escrito un par de años atrás, por un poeta medio muerto que respira entre libros, bibliotecas e internet.
Te pregunto, ¿es necesario seguir con esta guerra fría, en la que solo has peleado tú?, realmente hoy ni me molesta (quizás cinco minutos por la tarde, quince por la noche si el ataque aun está en caliente, mas no), me da risa ser la puta en la lengua de esos, los imbéciles de siempre, tener traje de loco en sus cabezas y todo ese historial.
Esto no lo escribo para que me leas, pues no te lo daré. Es mío y significa que ya no me dejo sepultar. No responderé con odio a la cara estúpida que me mira de pies a cabeza cuando salgo a caminar, ni repartiré sonrisas falsas a los jueces. No mostraré el rencor que compartimos, pero tampoco me lo guardaré.
Simplemente saldré a la calle a ser yo, y si ando de ánimo, ser la puta, el loco y el payaso.
temporada de narices frías temporada de narices frías
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Pues tenga traje de loco, de clown, o de lo que sea: usted es usted. Y eso no se lo podrá sacar jamás.
ResponderEliminar"De no ser uno más
resistiría a la idea de serlo
yo quiere ser yo, ser yo
como acá me ves...
enredado en estas redes
queriendo ser yo, ser yo."
Nos encontramos en las mismas redes, vecino.
Un besote.
se hace casi imposible guardarse rencores. captan las buenas energias y pudren todo el interior de uno mismo con demasia. pero entiendo que muchas veces se hace imposible tambien olvidar...
ResponderEliminarque mejor que reencontrarse con uno mismo? salir a la calle convencido de eso y gritarlo, defenderlo, nadie puede quitarte tu esencia...dejarlo ser, let it be!!
buen cambio de look al blog. saludos!
:O
ResponderEliminarPuxis...señor misterioso...no tenia idea, y yo ke pensaba q yo tenia problemas :/
de todas formas tienes el derecho a usar el traje q quieras hasta q ya no necesites tener que ponertelos ^^
besitos!!
ah..se me olvidaba, me gustó como te quedó el blog xD